En mi casa apenas hay dos cuadros, pero los armarios y cajones están llenos de cestas. Cada una tiene una función muy específica y tiene que pasar algo muy grave para que esto cambie. Una etiqueta luce en una de ellas con la palabra 'pensar'. Digamos que es la cosificación de la tregua. Un lugar al que van a parar esos trastos que aparentemente son inservibles pero que tienen un significado concreto o algún tipo de valor sentimental. Para ellos es como el corredor de la muerte. El lugar en el que se decide su destino. 

Dicho de otro modo, esa cesta es un territorio neutral en una batalla que mantenemos mi pareja y yo. Una chica que no le duelen prendas en quitarse de en medio hasta un despertador al que le faltan pilas y un tipo con principio de Diógenes. Pero me gusta que exista. En cierta manera decides el destino de un objeto que ha formado parte de tu vida y al que en cierta manera has cogido algo de cariño. Por mucho que sea un perchero roto. Tienes la esperanza de que con pegamento y un lugar adecuado puedes darle otra vida. No me juzguen, que el Sevilla también creyó que podía recuperar la mejor versión de Isco.

Me gusta pensar que esta semana es un poco como esa cesta de pensar. Días de finales y principios. Se aglutinan los recuerdos de un año que agoniza y la expectativa de lo que está por venir en el que comienza. Época propicia para que nos invada la nostalgia, la mayor tramposa de la memoria. Ponemos sobre la mesa lo que consideramos que nos ha hecho feliz y también lo que pretendemos olvidar. Y en cierto modo es momento de tomar decisiones. Si seguir como hasta ahora o tener nuevos propósitos. Porque aunque sabes que duele, también tendrás que decir adiós a cosas que estaban en tu vida. El tiempo dictará sentencia: si no las extrañas, es que no las necesitabas.