Un año más, septiembre le desangela el alma. La melosa luz otoñal retuerce el ánimo a Carandi, que arrastra un poco más los pies, que se encoje mientras embolsa sus tres libras falangianas. El ciprés seco, madera aromosa y resina, telarañas viejas…, arrastra su sombra de legua hacia el fondo de un callejón. Si esto fuera Hollywood, Chet Baker le trompetearía But Beatiful. But it is not.

El ámbar septembrino carga nostalgias y ausencias dañinas, asesinas. La conciencia estival noqueada le hace púgil lamentable, otro más. Sospecha Carandi que los dioses olvidaron hacerle beber del Lete, lo que le hace cargar sus muchas vidas previas, y las confluentes y adyacentes, y las contingentes. Es, pues, tiempo de deudas, de listas negras, de lutos no superados, de pavesas y recuentos. En septiembre, un siete que novena, Carandi se puebla de una multitud mordaz y sarcástica que se despliega vocinglera tras cada vaso, que se desborda para no dar tregua a las estupideces presentes. Septiembre pesa, es tremenda rémora, e inmensas las ganas de bastonear a unos cuantos.

En el fragor de la riña de los yoes almacenados, siempre de impecable dialéctica, crece la indignación, una ira sorda al constatar el desprecio por el conocimiento, el ninguneo de la ciencia, del pensamiento… Las redes fecales inundan de basura el hiperespacio acuñando imbéciles -followers- que apuntan directamente a la exaltación de la gónada nacionalista, brexitera, trumpista, lepenista, voxista…, iluminados que ponen en duda las vacunas o la violencia machista -¿en qué mundo viven?-. Los nuevos demócratas dicen que Libertad es ir de cañas o que la Constitución exige bloquear al Gobierno (electo). Carandi sacude la cabeza como si alejara un mal sueño y contempla las impúdicas novedades de biodanza, mindfulness, talleres de homeopatía… ¿qué fue del sexo tántrico?, que decoran el viejo garito. Los periódicos soportan inexplicablemente la última estupidez, en formato de proyecto de ley, sobre que la orientación sexual se elige o que lo binario está superado. Y que es un clamor la necesidad de cambiar de sexo. Que las mujeres no son evidentes, o que nombrarlas por su nombre es excluyente, que son ‘personas con vagina’. Tanta lucha feminista, tanto bregar contra el sometimiento y la anulación de las mujeres para llegar a desaparecerlas…

Septiembre es un mes cabrón, un mes friollego y arrancapadres, un mes volcánico que pare monstruos. Serptiembre.
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